习惯

重重地挨了拳，
留下来的那些大片淤伤，
却只是麻木不仁。
失焦的双矇，
少了光线的照耀，
捕抓不到的氛围，
世界景色似乎隔着一层玻璃，
已经模糊不堪。
微弱的风，
却在已冻结的空气，
划了一道比一道深的痕，
洒落满地的碎片，
却再也没有熟悉的声响，
原来是风偷走了。
毫无知觉地拖步行走，
踏着名为时间的地毯，
无奈地望着钟表，
早已经分不出，
是在刻画着每个日子，
还是不断地在被日子侵蚀。
没了星星的月亮，
没了云朵的蓝天，
没了夕阳的海岸，
也不过是单调的色彩，
在随意渲染了空白的画布，
失去了灵魂。
轻轻地抚摸，
每次的麻木不仁，
原来只是另外一种感觉的升华。
也许不是忘了，
而只是自然地去学会，
那种【习惯】罢了。